É uma terça-feira à noite e tens o caderno aberto à tua frente, caneta na mão, porque alguém, um podcast, uma amiga, uma versão tua de há seis meses, te disse que escrever ajuda.
Esperas.
Não vem nada.
Sabes que alguma coisa nas últimas semanas não está bem, mas não consegues transformar isso numa frase. Fechas o caderno e abres o telemóvel, que é mais fácil, e de alguma forma dá ao mesmo.
Isto não é falta de autoconhecimento. É o que acontece quando a pergunta é demasiado grande.
“Quem sou eu” não cabe numa página.
“Porque é que faço sempre isto” também não.
A maior parte do que se aprende sobre nós próprios não chega como resposta a uma pergunta desse tamanho. Chega de lado, numa coisa que reparas em ti só porque voltou a acontecer.
Digamos que a mesma discussão aparece com pessoas diferentes, em contextos diferentes, sobre assuntos que à superfície não têm nada em comum.
Acaba sempre da mesma forma: primeiro ficas em silêncio, depois dizes algo cortante.
Há quem mude de emprego por razões que soam diferentes de cada vez, mais salário, melhor equipa, mais flexibilidade, e ao terceiro emprego repare que a saída acontece sempre lá para o oitavo mês.
Ou simplesmente dizes que sim antes de teres ouvido o pedido todo, e só notas o desconforto depois, quando já não dá para voltar atrás.
Nenhuma destas coisas te explica.
Não são causas.
São só o que se repete.
E o que se repete costuma ser mais honesto do que qualquer parágrafo escrito para te descrever.
Não precisas de te perceber por completo hoje. Precisas de reparar numa coisa que ontem ainda não tinhas visto.
O que continua a repetir-se
Esta parte costuma ficar de fora, porque reparar parece pequeno demais para contar como progresso.
Queremos o parágrafo. O rótulo. A frase que finalmente explica o padrão para o podermos deixar para trás.
Mas um rótulo tende a fechar a porta que abriu.
Assim que decides “sou uma pessoa que evita conflitos”, deixas de reparar nos três segundos antes de ficares em silêncio, que era onde estava a informação a sério.
Abrandar é muitas vezes a única coisa que revela alguma coisa.
Não um recuo, nem uma grande revisão de vida.
Só distância suficiente para veres, no dia seguinte, o que estava mesmo a acontecer naquela discussão que parecia impossível de nomear na noite anterior.
O padrão estava lá o tempo todo.
Só ainda não tinhas distância suficiente para lhe ver a forma.
Uma coisa de cada vez
É aqui que um diário de autoconhecimento ganha o seu lugar.
Não como sítio para te explicares, nem como forma de chegar a uma versão arrumada de quem realmente és por baixo de tudo.
O que ajuda de facto é não precisares de saber, à partida, o que procurar.
O Intoma Journal funciona uma pergunta de cada vez, construído à volta de reparar, não de concluir, para que o trabalho nunca seja “perceber-me hoje à noite”.
É mais pequeno do que isso.
Uma observação.
Um fio puxado, não a camisola inteira desfeita.
No fim continuas sem o parágrafo.
Mas talvez repares, umas semanas depois, que aqueles três segundos antes de ficares em silêncio começaram a parecer-te familiares em vez de invisíveis.
Isso não é uma resposta.
É só uma coisa que antes não vias.